Suspeito do Costume

Os ecados são muitos mas eu só conto sete…

Ventos de Sudoeste

És a minha dor predilecta,
De todas a mais discreta,
Que me põe o corpo doente.

Massacras-me o fundo do peito,
Com esse teu malvado jeito
De arder, persistente.

Deixaste-me de vida apagada
Com a alma embriagada
Pelo teu perfume sedutor

Já deixei de ter medo,
Leva contigo o segredo,
A que eu um dia chamei amor.

 

Poema da minha autoria e quadro de João Barcelos intitulado ”Vento de Sudoeste”

A menina que sorria

Quando veio,
Mostrou-me as mãos vazias,
As mãos como os meus dias,
Tão leves e banais.
E pediu-me
Que lhe levasse o medo,
Eu disse-lhe um segredo:
«Não partas nunca mais»

E dançou,
Rodou no chão molhado,
Num beijo apertado
De barco contra o cais.

E uma asa voa
A cada beijo teu,
Esta noite
Sou dono do céu,
E eu não sei quem te perdeu.

Abraçou-me
Como se abraça o tempo,
A vida num momento
Em gestos nunca iguais.
E parou,
Cantou contra o meu peito,
Num beijo imperfeito
Roubado nos umbrais.

E partiu,
Sem me dizer o nome,
Levando-me o perfume
De tantas noites mais.

E uma asa voa
A cada beijo teu,
Esta noite
Sou dono do céu,
E eu não sei quem te perdeu.

 

Pedro Abrunhosa

 

Este é para ti, porque acho que te vai fazer bem e porque quero que o saibas, sempre que o dia estiver enublado como hoje.

Pequenas Dores

 
O meu peito está cheio de pequenas dores. Pela primeira vez escrevi o título do post antes do texto, de tão pequenas que as dores são. São como quando tossimos. Aquela dor que atravessa o peito até ás costas, sempre que tentamos respirar. São tantas as pequenas dores que eu decidi não respirar mais. De tempos a tempos, sorvo um bocadinho de ar, para ver se elas ainda lá estão. E elas estão lá sempre. Não matam, mas moem. O pior de tudo é que ninguém se lembrou de inventar pensos para o coração. As feridas infectam e não secam, só se lembram de doer mais. Estou cheio de golpes pequeninos, que doem tanto como um grande. Alguém tem um ben-u-ron?

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